daniela manzini kuschnig' s weblog

La rosa,

l'immarcescibile rosa che non canto,

quella che è peso e fragranza,

quella del nero giardino nell'alta notte,

quella di qualsiasi giardino e qualsiasi sera,

la rosa che risorge dalla tenue

cenere per l'arte dell'alchimia,

la rosa dei persiani e di Ariosto,

quella che sempre sta sola,

quella che sempre è la rosa delle rose,

il giovane fiore platonico,

l'ardente e cieca rosa che non canto,

la rosa irraggiungibile.

Jorge Louis Borges

a questa meravigliosa rosa e a quelle che Mario ha celebrato e celebrerà nelle sue fotograzie, Mario

e io continuo…

Ode a Cassandra

Dolcezza, andiamo a vedere se la rosa

che stamane aveva  dischiuso

la sua veste di porpora al sole

ha perduto stasera

le pieghe della sua veste purpurea

e il colorito simile al vostro.

Ahimè, vedete come in sì breve spazio,

dolcezza, ella ha, al suolo,

lasciato cadere le sue bellezze!

O natura veramente matrigna

poi che un tal fiore non dura

che dal mattino fino alla sera!

Dunque, credetemi, dolcezza,

finché la vostra età fiorisce

nella sua più verde freschezza,

cogliete, cogliete la vostra giovinezza:

come a questo fiore, vecchiezza

farà appassire la vostra beltà.

Pierre de Ronsard

niente, dmk, niente