daniela manzini kuschnig' s weblog

«Ospedali, galere e puttane: sono queste le università della vita. Io ho preso parecchie lauree. Chiamatemi dottore.»
Charles Bukowski

“…Altri frequentano facoltà diverse: la fabbrica, i cantieri, le attività di volontariato, la famiglia … siamo tutti dottori….”

E' vero Rose, è vero;

siamo tutti dottori, ma non tutti siamo poeti.

Poe scriveva che per individuare il “genio” forse si sarebbe dovuto cercare più nei manicomi e nelle galere che non nelle accademie o nelle università, un concetto abbastanza simile a quello espresso qui sopra da Bukowski.

Da Villon a Rimbaud, da Campana a Ginsberg, c'è tutto un universo di “disadattati”, che ha rifiutato la normalità,  perchè incapace di viverla, sentendola come un limite o una costrizione da infrangere.

Non tutti i poeti furono o sono dei disadattati drogati e alcolisti, come pochi di quest'ultimi sono dei poeti, ma il discrimine passa secondo me, non tanto dal giudizio sulla loro vita, quanto sulla poesia di ciò che scrivono, se scrivono poesia.

f

Appunto  "se … scrivono poesia".

Lo so che spesso il genio si accompagna con una vita sregolata ed eccessi.

L'abbiamo, anzi, l'avete detto anche di là, a proposito degli espressionisti.

Mah! Io sono proprio una borghesuccia piccola piccola e non mi piacciono gli eccessi … meno che meno, quando vengono spacciati per poesia o letteratura … ma naturalmente mi sbaglio, perchè c'è anche 'quel' tipo di letteratura.

OK. Ci rinuncio e auguro la buona notte a tutti.

Sono d'accordissimo con te, daniela.

Riconosco anche la mia ignoranza: a volte bolliamo un autore, solo perchè quel POCO che abbiamo letto di lui non ci piace, oppure per la reputazione che si era fatta.

Comunque, ho trovato cose di Bukowski che mi sono piaciute:

La poesia prudente
e gli uomini

prudenti
durano
solo lo stretto
necessario
per morire 

non restituire al mittente

la buona notizia è che sono
deperibile,
mentre la lumaca striscia lenta sotto
la foglia,
mentre la dama nel caffè 
ride una falsa risata,
mentre la Francia brucia
un crepuscolo di porpora.
sono deperibile
e questo è il bello,
mentre il cavallo scalcia
un´asse della stalla,
mentre ci affrettiamo verso
il paradiso,
io sono piuttosto deperebile.
metti le scarpe sotto
il letto
allineate.
mentre ulula il cane
l´ultima rana sbuffa
e salta.

anche questa però, non è male

La tragedia delle foglie

Mi destai alla siccità e le felci erano morte,
le piante in vaso gialle come grano;
la mia donna era sparita
e i cadaveri dissanguati delle bottiglie vuote
mi cingevano con la loro inutilità;
c'era ancora un bel sole, però,
e il biglietto della padrona ardeva d'un giallo caldo
e senza pretese; ora quello che ci voleva
era un buon attore, all'antica, un burlone capace di scherzare
sull'assurdità del dolore; il dolore è assurdo
perché esiste, solo per questo;
sbarbai accuratamente con un vecchio rasoio
l'uomo che un tempo era stato giovane e,
così dicevano, geniale; ma
questa è la tragedia delle foglie,
le felci morte, le piante morte;
ed entrai in una sala buia
dove stava la padrona di casa
insultante e ultimativa,
mandandomi all'inferno,
mulinando i braccioni sudati
e strillando
strillando che voleva i soldi dell'affitto
perché il mondo ci aveva tradito
tutt'e due.