daniela manzini kuschnig' s weblog

Istria interna

incontaminata.

Piccoli paesi

partoriti

dalle tue colline verdi,

bianchi della tua pietra

uterina

in blocchi squadrati

irregolarmente

da faticosi scalpelli.

Paesi endogeni

orgogliosamente

ingenuamente ostentanti

il disturbante

trapiantato nitore

del bancone nuovo

dell'osteria,

ma dove ancora

puoi umilmente chiedere,

nel tuo dialetto

cantato,

lo stesso vino di sempre,

succhiato alle pietraie

scheletrite

da ostinati vigneti.

Limpido e saporoso.

Vi ho incontrati

fuggendo a me stesso,

solo,

un pomeriggio assolato

di un giugno al declino,

con le ginestre in fiore,

grandi scoppi inaspettati

di fuoco giallo

nella macchia.

Ho lasciato la macchina

fuori.

Vi siete aperti ad accogliere,

sul lastricato

caldo

delle strette strade,

il mio passo

incredulo.

Pietra bianca tutto,

pietra d'Istria

sbocciante qua e là

inaspettati preziosi

portici, bifore, altane.

E nel vostro cuore

caldo bianco,

ancora grandi bianche

chiese buie e silenziose.

Torrioni quadrati

incapsulanti

corrosi leoni

di San Marco,

semi di Venezia

germoglianti

sulle aride colline d'Istria.

Mi avete accolto in silenzio,

con l'amore discreto

con cui avreste avvolto

il ritorno trepido

d'uno dei vostri figli

malato di nostalgia.

Paesi madre.

ricca di risonanze, Mario. un lavoro molto bello, di profondo significato, segnato da una vena intima che si glorifica nell' ultimo verso: Paesi madri.

che è dire tutto e di più di quanto umanamente siamo in grado di sentire e di esprimere.

Grazie.