daniela manzini kuschnig’ s weblog

Mi limitai a dirgli: “Non preoccuparti. Non importa se non sai leggere e scrivere. Io scriverò per te: metterò su un foglio di carta i tuoi versi, e poi te li restituirò con tutto il foglio, così rimarranno a te e conserverai in tasca la tua poesia.”
La proposta sembrò interessarlo, non fosse altro che per curiosità.
“Iniziamo, Don Giuseppe… dimmi, secondo te, cos’è l’amore.”
Don Giuseppe iniziò a parlare, ed io scrivevo. Alla fine gli lessi quello che avevo scritto:

“L'amore è come un grosso macigno
che ti pressa lo sterno.
Però non è dolore: è patimento,
ma non ti azzarderesti mai ad allontanarlo.
Non mangi più, perché non esiste mangiare
che ti possa saziare da questa grande fame;
non bevi più, perché per questa grande sete
non basterebbe neanche l’acqua che è nel mare.
Ti basta solo sentire il tuo respiro,
e sai che ancora vivi in questo mondo;
e se l’amore tuo ti corrisponde,
capisci perché ancora sei in vita, e sei contento.”

Finita la lettura, Don Giuseppe rimase un po’ perplesso. Volle che la rileggessi ancora una volta, e poi mi disse:
“ma accussì cu ‘u capisci ca è ‘na puisia? E d’unni si capisci ca è d’amuri?” (ma così chi lo capisce che è una poesia? E da dove si evince che è d’amore?)
“Scrivila comu parru iu, fammi ‘u favuri, sennò strazza ‘sta carta. Cu ‘u sa? Forsi è ppi chissu ca nun m’haiu ‘mparatu a scriviri: pensi di ‘na manera, e dopu scrittu, leggi tutt’autra cosa, e nun ci capisci nenti…” (Scrivila come parlo io, fammi questo favore, altrimenti strappala quella carta. Chi lo sa? Forse è per questo che non ho mai voluto imparare a scrivere: pensi in un modo e, dopo scritto, leggi tutt’altra cosa, e non ci capisci più nulla).

Gliela riscrissi come lui l’aveva pensata e detta.

“L’amuri è comu un grossu massu,
ca ti teni munciuta ‘a ‘ucca ‘i l’arma.
Però nunn’è duluri: è patimentu,
e nun ti risichii di ‘lluntanallu.
Nun mangi cchiù, pirchì nun c’è mangiari
ca ti pò saziari ‘sta gran fami;
nun vivi cchiù, pirchì ppi ‘sta gran siti
nun basta mancu l’acqua di lu mari.
Ti basta sulu sentiri ‘u tò sciatu
e sai ca ancora campi ‘nti stu munnu;
e si l’amuri tò ti duna cuntu,
capisci pirchì campi, e si cuntentu.”

Sorrise triste, mi guardò con dolcezza, e facendo per girarsi e andarsene, mi disse:
“ Mi piaci! Ora la ricanusciu! …cridìa ca ’u duluri ‘nta ‘ucca ‘i l’arma, ccu l’anni assu passatu, ma ora sacciu ca ‘u massu è sempri dda, e nun si tuculìa mancu cch’e bummi!” … dammilla sta carta! (Mi piace, ora la riconosco! …credevo che il dolore allo sterno -nella bocca dell’anima- col tempo sarebbe passato, ma ora so che il masso è sempre lì, e non si smuove neanche con le bombe!) … dammela questa carta!

Possiamo parlarne in qualsiasi momento, Rose.

La morale che hai colto tu è leggermente diversa, secondo me.

Capisco anche che non sia facilissimo cogliere il messaggio di chi ha scritto il pezzo (in questo caso io), semplicemente perchè il realtà non avevo massaggi da inviare o morale da trasmettere.

Ribadisco nella poesia un concetto mio personalissimo, di chi ha vissuto profondamente il proprio dialetto, di chi pensa in dialetto, di chi lo ha parlato fin dalla primissima infanzia e lo parla tuttora, e lo studia e lo ama.

Secondo me e la mia esperienza, l'emozione, quando è emozione vera, è ..in dialetto. Trasportarla in un'altra lingua, può addirittura arricchire la poesia, renderla ancora più bella, più emozionante, ecc. ma solo per chi leggerà. Intento nobilissimo e gratificante al massimo, ma don Giuseppe, o Filippuzzu continuerà a sentire quel peso 'nta 'ucca 'i l'arma, non nello sterno o nel petto o nella bocca dell'anima.

E' un po' come la nenia che cantava tua madre… l'emozione è il ricordo di quel suono, di quella cadenza, di quelle parole che, tradotte in altra lingua, renderebbero come significato forse, ma non potrebbero mai riprodurne il suono “saporito”. Quello appartiene alla tua anima bambina. E' solo tuo. Come è solo di don Giuseppe, o di Filippuzzu

E' chiaro che si tratta di un mio personalissimo parere.

Sabbenedica.