Road in Maine, 1914

------------------------------------------------------------------------------------------------------

Hopper fu considerato il caposcuola dei realisti che dipingevano la "scena americana".

La sua evocativa vocazione artistica si rivolge sempre più verso un forte realismo, che risulta la sintesi della visione figurativa combinata con il sentimento struggente e poetico che Hopper percepisce nei suoi soggetti. Diceva: "non dipingo quello che vedo, ma quello che provo".

Predilige immagini urbane o rurali, immerse nel silenzio; i suoi spazi sono reali ma in essi c'è qualcosa di metafisico (senza alcun accostamento alla corrente italiana), che comunica allo spettatore un forte senso di inquietudine. La composizione dei quadri è talora geometrizzante, sofisticato il gioco delle luci fredde, taglienti e volutamente "artificiali", sintetici i dettagli. La scena è spesso deserta; raramente vi è più di una figura umana, e quando ve ne è più di una, sembra emergere una drammatica estraneità e incomunicabilità tra i soggetti che ne accentua la dolorosa solitudine. Di lui è stato detto che sapeva "dipingere il silenzio". 

------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Girl at sewing machine, 1921

Soir Bleu, 1914

Sono tutti molto belli, ma quella che preferisco sono gli alberi.

Grazie!

Doroty Brett

" Nessuno vede i fiori- realmente - sono troppo piccoli - non abbiamo tempo - e per vedere occorre tempo, come per avere un amico... Così mi sono detta - dipingerò quello che vedo - quello che il fiore è per me, ma lo dipingerò in grande ........" (Georgia O'Keeffe)

Categoricamente esclusa la presenza umana, sono la natura, il tempo, i vegetali, gli animali, o giganteschi fiori variopinti e, da ultimo, cieli solcati da nubi, i temi, tutti di chiaro significato simbolico, che la O'Keeffe affronterà sino alla fine della sua lunga vita.

Colto nei suoi caratteri salienti, osservato attraverso un'immaginaria lente di ingrandimento, riprodotto in una visione totalizzante, questo “Iris nero” del 1926, un olio su tela di 91,4×75,9 cm, oggi al Metropolitan Museum of Art di New York, è al tempo stesso fortemente naturalistico eppure totalmente interpretato secondo un sentire soggettivo che penetra l'essenza dell'oggetto reso riconoscibile dal solo dettaglio.

E proprio l'ingrandimento anomalo, una tecnica che anticipa la Pop Art (si pensi a Warhol e soprattutto a Oldenburg) ed obbliga l'osservatore ad una analisi partecipata di immagini non sempre identificabili al primo sguardo, determina la progressiva astrazione che caratterizza nel tempo sempre più le opere della O'Keeffe, per la quale il segno ed il colore diventano pura espressione di personali stati d'animo, testimonianza di un percorso spirituale che parte dal reale, mai negato, per aspirare all'assoluto.

Umbrella

Steps

Nid du coucou golf

Emotion

Pin libre

vi è un punto che apre “i colori”, li rende, come dire, più umani

“La mia casa è invasa.

Dai chassidim prendo una viola e tento un nuovo firmamento. Ma le mie mani sanguinano”

sembra che dalle mani fuoriescano le immagini, in caduta libera, una gittata immaginifica e nitida che si ricompone nella profonda riflessione di cui tutto il testo è pervaso

L' immaginazione qui lascia il posto alla visionarietà, nella sua accezione più positiva. Una visione che vede il precipizio, che pone l' uomo nella dimensione di una debolezza che è buio, la fonda oscurità in cui tutti i Caini di tutti i tempi, secolo dopo secolo, per tutti i secoli a venire, si scorticano la pelle negandosi alla luce. Un rifiuto allucinante. Che solo una ri-nascita può riscattare, rinascita qui invocata, in ultimo appello. 

Sì, come ha già scritto Manfred, testi fortemente drammatici, d' impatto, che non cercano di trovare scusanti all' accaduto, ma puntano direttamente il dito nella piaga cancrenosa dell' umanità dell' homo homini lupus.

Tre lavori, in un' escalation immaginifica e traumatica, in cui la presa di coscienza del "male" dell' IO, dell' essere io sempre e solo io, non trova soluzione, ma viene resa con con dolorosa, dolorante intensità di linguaggio. Se dovessi usare un solo nome e un solo aggettivo, direi: affresco grandioso.

Il grido di mia madre. Sì, lo riconosco. Cerca dal buio inutilmente di rinascermi.

una scrittura a pennellate rapide, forti le tinte, sfumature appena accennate:

Cerco la punta o la selce per incidere sulla pelle di Caino il suo vero nome.

ringrazio per aver postato la terza versione: ulteriore fonte di riflessione. 

N.Y. 23 giugno 1941- 1947

I giorni passano: branchi di nuvole scorrono sul ponte. Alla rinfusa domani viene, raccattando pezzi del passato. Non c’è polvere di pigmento che si coaguli in un segno. Infedele un aguzzino, nella memoria  brucia tutti gli istanti. Il sangue fiorisce nuovi alberi, altre stagioni  a picco lungo pareti d’ossa.

Niente stelle. Sulla stuoia del buio solo una fiammata. Sprofonda il baratro. A piccole dosi  un bianco di piombo mi avvelena. Nulla trattiene il mio spirito.

E’ un diluvio d’ore il mio occhio e a tratti si spegne, traguardando ormai solo oscurità. L’arca è assediata. Un buio denso, corporeo, celebra i suoi fasti. Un rumore  feroce contorce le cose. Le annienta.

Cade l’angelo: brucia la purezza.

Di nuovo abbatte le porte delle case. Nulla è risparmiato. Bisogna fuggire. Come nel bosco, la paura mette in fuga gli animali braccati dal fuoco, anche noi  fuggiamo. Tutto precipita. La terra è un gorgo di parole in rovina. Leggere nei segni è impossibile. Ogni lettera sospesa tra la notte e le strade preme il suo male. La sola misura che governa è la morte: agrimensore di una terra oltre frontiera. Inarrivabile ogni promessa. Porpora e ombra mi scorrono in corpo.

La mia casa è invasa.

Dai chassidim prendo una viola e tento un nuovo firmamento. Ma le mie mani sanguinano. Incredulo  senza muovermi, incatenato alle segrete dei miei occhi fisso il mio buio, come se tutte le letture fossero là, in quella canapa, iniziata in un tempo tramontato. Cerco la punta o la selce per incidere sulla pelle di Caino il suo vero nome.

Io, io ovunque.

Io: tutti i carnefici della bellezza, tutti gli inquisitori della poesia e i santi  e il cielo in una sola ceppaia. Pesa il silenzio. Lo sento. Polverizza il legno. Tutti i chiodi della croce nel labirinto della mia carne. Non è altrove Cristo. In una cialda d’oro il sole si frantuma. L’ostia s’interra. Giù, in basso, all’estremità di un’altra fede. Senza allontanarmi  in quella terra santa e lontano immergo gli occhi, come per un dettato scritto da  quel segno.Vivo,   il muggito di un bue non più mansueto, dalle soglie del mito, o trafitto da un coltello, nascosto in me, nei meandri più cupi della mente, mi afferra. Nitida la sua lingua, mi soffia nell’orecchio un passato di esorcismi, l’ arcaico  altare di Abramo e la veglia mentre sacrifica nel figlio, tutti i figli di questa umanità perduta.

– Se la sua offerta, come sacrificio di ringraziamento all’Eterno, è di un capo preso dal gregge, sia maschio o femmina, l’offrirà senza difetto. – *

Ripeto senza sosta da giorni  come fossero anni questa formula segreta e intricate combinazioni di nomi, come fossero dosaggi di colore,  mi rimbalzano nel cuore. Lettere  come labirinti.  Nei muscoli avvolgono la mia carne.  Intrappolata qualcosa ne estrae agonizzanti memorie, come da un’argilla fresca l’ultima goccia d’acqua. Molle nella cera della mente un attimo senza fine mi rincorre. Il grido di mia madre. Sì, lo riconosco. Cerca dal buio inutilmente di rinascermi. E dal cielo  lei, battendo un groviglio di strade, la  polvere densa e scura degli affanni, cerca di squarciare il mio sguardo.

Nell’acqua malferma,  in un pozzo amniotico, senza fine lavo la mia pena e come un naufrago in un oceano sconosciuto dipingo ogni attimo la distanza da me stesso, dalla mia casa, dalla mia vita. In questo involucro di canapa con l’olio e una tecnica mistica cerco di nascermi ancora e    nuovo.

Senza pari  il buio, assoluto opera in quest’ora. Di nuovo la stessa terra e quel pugno di semi che noi tutti siamo. Una via o l’uscita dal gorgo, il magma o il centro dell’occhio di un cieco, il vuoto baratro del cosmo, la bocca vorace di un dio della guerra. O d i o  demone  e angelo di fuoco, che rovescia la sua fiamma scavalcando ogni storia, devastando stanando tutto ciò che non sana.

Tenebra, profonda si è fatta  la caduta.

Da tutti i cieli come un solo ciclo angelo e agnello  come possono essere il volto del mistero? Sprofondo dai millenni in lunghissimi silenzi. Sento nel mio il corpo di impronte mutevoli   e capri   fiamme   donne gravide  e, vergine, cristo sulla croce e  sua madre. Case  e ancora case, tane ,vite profanate nei rotoli del tempo    sulle orme di Mosè. In un digiuno di ferocia, che ancora una volta trova sazietà, ci sono loro, quelle carni abbandonate di così tanti morti. Tutti gli innocenti in una cova perenne, dentro il cielo dell’anima dove anch’io in un sogno, in un esilio dall’eterno cerco il sacro  nella mia Torà e trovo ovunque uomini.

Uomini che scappano da altri uomini.

Un  villaggio senza fine  senza nome, mutato, ammutolito in una  rossa spessa  notte che brucia.

.

* Levitico 3-6-“Se la sua offerta, come sacrificio di ringraziamento all’Eterno, è di un capo preso dal gregge, sia maschio o femmina, l’offrirà senza difetto.”